Les Échos Exposés de Fitri

Le marché d'art bourdonnait autour de nous comme une chose vivante, couleurs et voix tourbillonnant dans l'air humide de l'après-midi. Fitri se tenait à quelques étals de là, ses longs cheveux châtain foncé captant la lumière du soleil, lisses avec cette raie au milieu parfaite encadrant son visage. Elle jeta un coup d'œil, ses yeux marron foncé se verrouillant sur les miens avec une étincelle qui accéléra mon pouls. Ces textos d'avant — « Tu te souviens des étagères de la bibliothèque ? Je n'arrête pas de penser à tes mains » — flottaient entre nous comme de la fumée. Elle mordilla sa lèvre, une taquinerie subtile au milieu de la foule, et je savais qu'on jouait avec le feu. Un faux pas, et tout ce qu'on avait gardé caché résonnerait à voix haute. Mon téléphone vibra de nouveau tandis que je me frayais un chemin à travers la foule au marché d'art, l'air chargé de l'odeur de street food et de peinture fraîche. Le message de Fitri s'alluma à l'écran : « Étagère trois, tes doigts traçant ma peau. J'aimerais qu'on y soit encore. » Une vague de chaleur me traversa, souvenirs de notre partie de jambes en l'air à la bibliothèque affluant — la façon dont son souffle s'était coupé quand je l'avais attirée contre moi derrière ces rayonnages poussiéreux, son corps cédant sous mes caresses. Je levai les yeux, la repérant à un étal empilé de batiks aux couleurs vives, sa silhouette élancée penchée nonchalamment contre la table en bois, en train de discuter avec un vendeur. Elle portait une légère robe d'été qui effleurait sa peau tannée chaude, le tissu ondulant avec la brise, suggérant les courbes en dessous sans rien révéler. Je m'approchai, le cœur battant un peu plus fort que nécessaire. « Belle journée...