Les Doutes Ombagés de Layla

L'air de mon archive cachée était lourd du parfum de parchemins anciens et d'encens descendant de la mosquée au-dessus, un voile épais et humide qui collait à ma peau et faisait resurgir des souvenirs de rituels antiques oubliés depuis longtemps. Je sentais le faible tremblement des pas des fidèles au-dessus, chaque pas rappelant le sanctuaire précaire que nous avions pénétré. Layla se tenait là, sa peau olive luisant faiblement à la lumière de la lanterne, ses longs cheveux châtain foncé avec ces mèches encadrant le visage cascadant comme un voile sur ses épaules, capturant les flammes vacillantes en vagues brillantes qui imploraient d'être touchées. Le subtil parfum qu'elle portait — jasmin et bois de santal — se mêlait à l'encens, m'enivrant davantage, faisant accélérer mon pouls d'un mélange de désir et d'appréhension. Je l'avais amenée ici sur un coup de tête, ou du moins me le disais-je — Lucien Moreau, collectionneur de secrets, partageant maintenant le plus gardé d'entre eux avec cette beauté syrienne dont l'élégance douce m'avait ensorcelé dès l'instant où nous nous étions rencontrés dans ce bazar bondé. Sa prestance, sa force tranquille, tout cela m'attirait comme un papillon vers la flamme, mais maintenant, dans cette sous-belly sacrée, je me demandais si je ne tentais pas le destin. Mais tandis que ses yeux marron clair balayaient les étagères de rouleaux anciens, grands ouverts d'une révérence qui reflétait ma propre obsession, je sentais le poids des conséquences de notre dernière rencontre se propager en moi — les regards brûlants, les touchers volés qui nous avaient laissés tous deux essoufflés et avides de plus. Mon corps se souvenait encore de la pression de ses courbes contre moi, du doux halètement qu'elle avait poussé quand j'avais pris ses lèvres. L'écho faible des prières d'en haut nous rappelait à tous deux le...