Le Trio Minuit Embroillé de Luciana

La tempête du désert faisait rage dehors, contre les fenêtres embuées du bar, des rideaux de pluie fouettant comme un amant en colère frustré. Moi, Mateo Ruiz, essuyais pour la énième fois le comptoir en bois marqué de cicatrices, les lumières ambrées tamisées projetant de longues ombres sur les tabourets vides. Il était plus d'une heure du matin dans ce poste oublié au bord des malpays colombiens, là où le sable rencontre le ciel dans une hostilité infinie. Le tonnerre craquait au-dessus, secouant les bouteilles derrière moi, et l'éclair illuminait le chaos dehors en éclairs blancs crus. On était piégés ici depuis des heures, les routes transformées en rivières de boue, personne ne venant ni partant. Puis elle entra—ou plutôt déboula—Luciana Pérez, ses longs cheveux blonds cendrés ébouriffés collés à sa peau dorée, yeux vert forêt flamboyant de détermination. À 20 ans, elle était une vision menue de perfection de 1m68, son visage ovale encadré de mèches mouillées, poitrine moyenne se soulevant sous une chemise blanche trempée qui collait transparentement à ses courbes athlétiques minces. Elle serrait un foulard de soie fané, ses motifs intricats tourbillonnant comme des secrets dans la faible lumière. Derrière elle trébucha Elena Vargas, l'ancienne amie d'enfance de Luciana, ses boucles sombres dégoulinantes, riant essoufflée alors que la porte claquait contre la rafale. « Luciana, qu'est-ce que c'est que ce bordel ? » haleta Elena, secouant la pluie. Luciana se tourna vers elle, brandissant le foulard comme une preuve au tribunal. « C'était dans ton appartement, Elena. Celui que portait ma mère avant de disparaître. Tu sais quelque chose—dis-le-moi maintenant. » Sa voix perça le hurlement de la tempête, esprit aventurier enflammé, feu libre dans chaque mot. Je regardais depuis derrière le bar, le cœur s'accélérant. J'avais connu Luciana de façon occasionnelle, amis avec bénéfices les...