Le Sommet Orageux de Gaia

Je serrai les commandes plus fort tandis que le Boeing 777 tanguait violemment au-dessus de l'Atlantique, la fureur de la tempête secouant le cockpit comme une bête enchainée. La foudre zébrait les fenêtres renforcées, illuminant l'océan noir infini en bas et les cumulonimbus tourbillonnants qui semblaient déterminés à nous avaler tout entiers. À 35 000 pieds, le cauchemar de tout pilote se déroulait — turbulence sévère qui avait les passagers attachés, priant en silence, tandis que moi, le capitaine Luca Moretti, luttais pour la maintenir stable. Ma copilote, Elena Reyes, une Espagnole au regard perçant et au tempérament direct, surveillait les instruments, ses mains volant sur les panneaux. Mais mon esprit n'était pas entièrement sur les cadrans. Non, il était sur Gaia Conti, l'hôtesse de l'air italienne stupéfiante qui m'avait lancé des regards brûlants depuis le décollage de Rome. Gaia avait 22 ans, du pur feu enveloppé dans un corps athlétique et mince — 1m68 de tentation à la peau olive, ses longs cheveux châtain foncé tirés en une tresse française précise qui suppliait d'être défaite. Ces yeux verts pétillaient d'une malice confiante, son visage ovale encadré par cette tresse qui se balançait tandis qu'elle se déplaçait dans la cabine. Des seins moyens tendaient son chemisier d'uniforme ajusté, taille étroite s'évasant vers des hanches qui ondulaient avec une intention passionnée. Amicale mais audacieusement séductrice, elle avait murmuré des promesses pendant le service, sa main s'attardant sur mon épaule. Maintenant, avec la crise à son pic, elle frappa doucement à la porte du cockpit, sa voix tranchant les alarmes comme de la soie. « Capitaine, l'équipage a besoin de réconfort », dit-elle, mais ses yeux disaient quelque chose de bien plus dangereux. Elena me jeta un regard, un sourire complice jouant sur ses lèvres pleines. On avait partagé des secrets avant...