Le Secret Exposé d'Alice

La peur dans ses yeux vert jade était une nouvelle nuance de feu, une qui brûlait plus fort que les projecteurs de la galerie qu'on venait de fuir. Je sentais le battement rapide de son pouls contre mon bras là où elle le serrait, ses doigts s'enfonçant avec un désespoir qui faisait accélérer mon propre cœur en écho, l'air frais de la nuit collant encore à nos vêtements comme une accusation murmurée. Alice Bianchi, mon obsession secrète déguisée en muse, serrait mon bras tandis qu'on se glissait dans le sanctuaire sombre de mon atelier privé. La porte grinça en se fermant derrière nous, isolant le monde, et immédiatement l'air se chargea de l'odeur des peintures à l'huile et de l'essence de térébenthine, des toiles appuyées comme des témoins silencieux contre les murs, leurs bords légèrement dorés par la lune filtrant à travers le vasistas crasseux au-dessus. Chaque respiration que je prenais était imprégnée de la morsure chimique aiguë des solvants mêlée à la note terreuse légère des pigments en train de sécher, un parfum que j'associais à la création et maintenant, à cet instant chargé. Elle avait posé pour l'exposition publique plus tôt, sa silhouette en sablier drapée de soie qui murmurait des promesses, le tissu captant les lumières de la galerie en vagues scintillantes qui avaient attiré tous les regards, mais maintenant, loin des yeux indiscrets, cette assurance se fissurait juste assez pour révéler la vulnérabilité en dessous, ses épaules tremblant légèrement sous le poids des soucis non dits. J'entendais encore les murmures de la foule – spéculations sur elle, sur nous, sur la façon dont ma dernière série capturait chacune de ses courbes avec une intimité qui frôlait le scandale, des voix résonnant dans mon esprit comme un tonnerre lointain, « C'est elle ? Il la peint comme...