Le Rythme Triomphant de l'Union de Rosa

La serviette sèche de notre nuit sur le toit pendait de mon sac de gym comme un talisman de vérité. Le texto de Rosa m'avait attiré ici, dans le studio aux miroirs : « La victoire a meilleur goût quand elle est partagée. » Son feu argentin avait affronté Elena, reprenant son monde de mannequinat avec une honnêteté brute. Maintenant, alors que la sueur perlait sur sa peau olive au milieu des reflets, je savais que nos retrouvailles feraient voler en éclats tous les miroirs au rythme de la passion. Ses yeux noisette promettaient le triomphe — et la reddition totale. J'ai poussé la porte du studio privé aux miroirs, le genre réservé aux entraîneurs d'élite et à leurs muses, et elle était là — Rosa, rayonnante sous les lumières douces du plafond qui rebondissaient à l'infini sur les murs. Chaque angle la capturait : la courbe de son corps mince dans ce legging noir qui collait à ses jambes comme une seconde peau, le soutien-gorge de sport tendu juste assez contre ses seins 34B pour laisser deviner le feu dessous. Ses longs cheveux ondulés châtain foncé étaient ramenés en une queue-de-cheval lâche, des mèches s'échappant déjà pour encadrer son visage, ces yeux noisette se verrouillant sur les miens avec un éclat victorieux. Elle a brandi la serviette — la même que celle de la porte de son appartement, maintenant sèche et amidonnée — comme un trophée. « Marcus », a-t-elle dit, sa voix chaude avec cet accent argentin joueur, traversant le sol jonché de tapis pour me rejoindre. « Je l'ai fait. J'ai affronté Elena de front. Je lui ai tout dit : les shootings, les doutes, ma vérité. Elle a reculé, m'a offert le rôle principal de la campagne. » Son rire a jailli, sincère et libre, tandis...