Le Rythme du Studio de Carmen T'appelle

L'invitation avait été simple, presque décontractée : viens à mon studio privé ce soir, Carmen. Je savais qu'elle ne résisterait pas à l'appel du rythme, la façon dont la salsa l'attire dans son sang comme un murmure d'amant. Alors que le soleil plongeait bas au-dessus des toits de La Havane, peignant le ciel de traits orange ardents et d'indigo profond, j'attendais dans l'espace ombragé de mon studio de danse. Des fenêtres du sol au plafond encadraient la ville en bas, un étalement scintillant de lumières commençant à clignoter, tandis qu'à l'intérieur, l'air vibrait d'anticipation. Le sol en bois luisait sous des lumières encastrées douces, des miroirs tapissant un mur pour capter chaque balancement, chaque regard. J'ajustai les enceintes, laissant un boléro lent remplir la pièce, ses cordes mélancoliques se faufilant dans la chaleur. Puis la porte s'ouvrit, et elle était là—Carmen Vega, ses cheveux châtain foncé en S-waves détendues tombant longs sur ses épaules, cette peau caramel bronzée luisant contre la simple robe noire qui épousait sa silhouette élancée de 1m68. Le collier à son cou capturait la lumière, une délicate chaîne en or avec un pendentif niché juste au-dessus de sa poitrine moyenne, attirant mon regard comme une promesse secrète. Ses yeux châtain foncé rencontrèrent les miens, vibrants et chauds, un feu passionné couvant sous la surface. Elle sourit, ce demi-sourire courbé de ses lèvres pleines qui faisait toujours accélérer mon pouls. « Mateo », dit-elle, sa voix comme du rhum sur du velours, « tu as appelé, et me voilà. » Je traversai la pièce, la musique m'attirant vers elle, et pris sa main. Le contact fut électrique, sa peau douce et chaude, et à cet instant, je sus que la danse que nous allions commencer n'avait rien à voir avec des pas et tout à voir avec...