Le Retour en Fiesta de Christine

L'air humide de Palawan nous enveloppait comme le souffle d'un amant, lourd du parfum de sel et de pluie lointaine, collant à ma peau alors que Christine franchissait la porte du balcon, ses longues boucles châtain foncé captant les lumières de la fiesta en une cascade miroitante de cuivre et d'or. Chaque mèche semblait vivante, dansant dans la brise légère qui portait les murmures de l'océan en contrebas. Je ne l'avais pas vue depuis qu'on était gosses, quand elle n'était que la copine timide de ma petite sœur, avec ses membres maladroits et ses regards volés pendant ces interminables journées d'été remplies de rires sous les manguiers, sa présence toujours une étincelle discrète dans le chaos de la jeunesse. À vingt-quatre ans maintenant, elle était une vision — mince, posée, sa peau miel luisant sous la guirlande de lanternes qui se balançaient paresseusement au-dessus, projetant des ombres vacillantes qui jouaient sur les plans lisses de ses épaules et de ses bras comme une caresse d'amant. La chaleur de sa peau semblait irradier même d'ici, m'attirant avec un fil invisible. Elle était là pour le salon de bijoux, essayant des pièces dans cette zone d essayage semi-privée que j'avais obtenue pour elle, un recoin isolé de nattes en bambou tissé et de tables basses jonchées de plateaux en velours remplis de gemmes scintillantes. En tant que Mateo Santos, consultant en sécurité, je m'étais porté volontaire pour surveiller l'endroit, en tirant des ficelles auprès de vieux contacts pour éviter toute interruption des foules bruyantes de la fiesta, mais pour être honnête, c'était son appel qui m'avait amené ici. La mention décontractée de Lila sur la visite de Christine avait remué des souvenirs que j'avais longtemps enfouis, allumant une curiosité qui frôlait la douleur, et maintenant, debout là, je sentais le poids des...