Le Règlement Risqué de Camille

La ville de Paris s’étalait sous nos pieds comme une promesse scintillante, ses lumières clignotant vers la terrasse sur le toit où Camille et moi nous tenions, l’air chargé du parfum du jasmin nocturne et d’une pluie lointaine. La brise fraîche murmurait sur ma peau, portant des effluves de l’humus humide de la Seine, se mêlant à l’odeur métallique ténue de la ville en bas. Je sentais la texture rugueuse des pierres de la terrasse sous mes chaussures, me ramenant au sol même si mon cœur battait la chamade d’anticipation. Elle était une vision dans sa tenue de répétition — un justaucorps noir moulant qui épousait ses courbes en sablier, associé à des collants transparents qui capturaient les lumières de la scène comme de la soie d’araignée. Le tissu tendu sur ses hanches pleines et la douce rondeur de ses seins moyens, chaque mouvement accentuant l’ondulation qui m’avait captivé dès notre première répétition. Sa coupe bob rose bubblegum balançait quand elle inclinait la tête, ses yeux vert jade verrouillés sur les miens avec cet éclat audacieux qui me défaisait toujours. Ces yeux, si vifs et perçants, semblaient balayer mes défenses, m’attirant dans des profondeurs où la raison se dissolvait en besoin brut. Je pensais à la façon dont ils s’étaient assombris pendant nos moments privés, comment ils promettaient des secrets que nous seuls partagions. « Lucien », murmura-t-elle, son accent français enroulant mon nom comme de la fumée, « cette répétition… c’est plus que des pas. C’est nous, exposés. » Sa voix était un fil de soie, basse et intime, vibrant dans l’espace entre nous, attisant la chaleur au creux de mon ventre. Des murmures de l’équipe en bas nous parvenaient faiblement — des jalousies sur son étoile montante, des menaces sur sa place en première qui planaient comme des...