Le Règlement Obscur de Xiao Wei

La salle des archives s'étendait vaste et faiblement éclairée devant moi, les étagères dominant comme des sentinelles silencieuses chargées du poids des siècles, l'air épais du parfum moisi de papier ancien et de vélin fragile qui s'accrochait à mes vêtements longtemps après mon départ. Des particules de poussière dansaient paresseusement dans les rayons de lumière de l'après-midi qui perçaient les hautes fenêtres en arc, et le doux froissement des pages tournées formait une symphonie étouffée parmi les érudits épars penchés sur leurs grimoires. J'observais Xiao Wei de l'autre côté de la salle des archives, sa silhouette élégante glissant entre les rouleaux anciens comme une ombre dotée de grâce, chaque pas mesuré et posé, son corps menu et élancé enveloppé dans un chemisier ajusté et une jupe qui accentuaient le léger balancement de ses hanches, ravivant les souvenirs de son corps cédant au mien dans des moments volés. Les regards insistants du conservateur adjoint avaient mis mes nerfs à vif, ses questions trop précises, ses yeux trop perçants, tranchant à travers le vernis du discours académique avec une insinuation qui faisait accélérer mon pouls – non seulement par peur, mais par une excitation rebelle face au danger que nous courtisions. Il s'était approché trop près d'elle plus tôt, sa voix huileuse en louant sa « dédication aux catalogues Tang », mais je savais mieux ; c'était une sonde, un test de notre secret fragile. Elle croisa alors mon regard, ces yeux brun foncé portant une lueur de défi mêlée de peur, une tempête couvant sous sa surface réservée qui reflétait le tumulte qui bouillonnait dans ma poitrine, la crainte de l'exposition luttant contre l'attraction insatiable qu'elle exerçait sur moi. Je savais que nous ne pouvions plus rester exposés ici plus longtemps, pas avec son ombre qui se rapprochait, menaçant de défaire...