Le Règlement de Mila à la Maison du Ranch

Le soleil du Wyoming filtrait à travers la fenêtre de la cuisine, projetant une lueur dorée sur les boucles miel-blondes de Mila alors qu'elle s'appuyait contre le comptoir en chêne usé. Ses yeux bleus rencontrèrent les miens, pétillants de ce mélange familier de malice et de quelque chose de plus profond, non dit. On avait grandi à se poursuivre à travers ces champs, mais maintenant, avec le ranch qui craquait sous des années de négligence, chaque regard semblait chargé — comme l'air avant un orage. Je me demandais si elle le sentait aussi, cette attraction qui mijotait depuis qu'on était gosses, prête à s'enflammer. La poussière de la piste collait encore à mes bottes quand je suis entré dans la vieille cuisine de la maison du ranch, l'odeur de bois vieilli et de savon à la lavande me frappant comme un souvenir. Mila était déjà là, les manches retroussées sur sa chemise à carreaux, en train de se battre avec un robinet qui fuyait sous l'évier. Ses longues boucles miel-blondes étaient attachées en une queue-de-cheval lâche, quelques mèches douces s'échappant pour encadrer son visage clair. Elle était revenue de cette balade en montagne depuis juste un jour, mais la voir ici, au cœur du ranch qu'on avait tous les deux appelé maison, remuait quelque chose de féroce dans ma poitrine. « Jake, passe-moi cette clé à molette », dit-elle, sa voix légère et taquine, ses yeux bleus se levant pour croiser les miens. Je la lui tendis, nos doigts se frôlant juste assez longtemps pour envoyer une étincelle le long de mon bras. On était amis depuis toujours — cowgirl et cow-boy, à poursuivre des veaux et des rêves sous le même grand ciel. Mais ces derniers temps, avec elle qui partait à l'aventure, me laissant seul pour rafistoler l'endroit,...