Le Règlement de Comptes de Natalia à Rio

Je franchis le seuil du salon de massage faiblement éclairé en périphérie de Rio de Janeiro, l'air humide de la nuit collant à ma peau comme le souffle d'une amante. L'endroit était un joyau caché, à l'écart des pièges à touristes de Copacabana, sa façade modeste avec un néon rose délavé clignotant 'Massagens Sensuais.' À l'intérieur, l'odeur de jasmin et de bois de santal de l'encens flottait lourdement, se mêlant au sel ténu de l'océan proche. Une douce bossa nova brésilienne jouait depuis des haut-parleurs cachés, imposant un rythme qui pulsait dans mes veines. J'étais arrivé en escale depuis Moscou, en tant que capitaine de mon vol, mais cette escale s'était transformée en quelque chose de bien plus enivrant. Natalia Semyonova était déjà là, sa silhouette élancée de 1m68 se découpant contre les rideaux de perles menant aux pièces privées. À 25 ans, la beauté russe avait ce feu intense et passionné dans ses yeux gris qui faisait accélérer mon pouls à chaque fois. Ses longs cheveux châtains ondulés cascadaient dans son dos, encadrant son visage ovale et sa peau claire qui brillait sous les lumières ambrées chaudes. Elle portait une simple robe d'été qui épousait son corps élancé et sa poitrine moyenne, le tissu murmurant contre ses jambes quand elle se tourna vers moi. On s'était tournés autour pendant des mois en vol—regards volés dans le cockpit, conversations chargées dans les hôtels d'escale—mais ce soir, elle s'était confiée à Lena Vasiliev, notre collègue volcanique, sur son besoin d'une 'échappatoire.' Lena, avec ses traits acérés et son sourire complice, avait arrangé cette liaison sapphique au salon, et maintenant elle m'avait invité à me joindre à elles. Les enjeux étaient élevés. Natalia m'avait montré un e-mail plus tôt : un message menaçant son job d'une figure obscure avec des photos d'indiscrétions...