Le Règlement de comptes d'Isabella dans des bras trahis

Ses yeux noirs flamboyaient de trahison alors qu'elle se tenait dans l'encadrement de la porte de mon loft, sa robe trempée par la pluie collant à ses courbes élancées. Le carnet serré dans son poing tremblait—pas de peur, mais de rage. Je savais alors que cette confrontation nous briserait, ou nous lierait d'une manière dont aucun ne pourrait s'échapper. La fureur se tordait en quelque chose de primal, son masque doux se fissurant pour révéler le feu vengeur en dessous. La porte de mon loft madrilène s'ouvrit en claquant avec une force qui fit vibrer les fenêtres du sol au plafond dominant l'étendue scintillante de la ville en contrebas. La pluie fouettait les vitres en nappes, reflétant la tempête qui couvait dans les yeux d'Isabella tandis qu'elle déferlait à l'intérieur, ses longs cheveux châtains légèrement ondulés plaqués sur sa peau olive. Elle était trempée jusqu'aux os, cette robe noire moulante épousant chaque centimètre élancé de son mètre soixante-cinq comme une seconde peau, mais il n'y avait aucune vulnérabilité dans sa posture—seulement de la fureur. « Isabella », dis-je en me levant du fauteuil en cuir où je sirotais un verre de Rioja, le carnet dont elle avait parlé dans son appel frénétique me brûlant maintenant l'esprit. « Qu'est-ce qui s'est passé à l'entrepôt, bordel ? Tu as disparu dans le brouillard comme un fantôme. » Elle me lança le carnet relié de cuir, ses yeux marron foncé lançant des éclairs. « Ça s'est passé, Rafael. Des preuves. Photos, horodatages, messages. Tu croyais que je ne découvrirais pas ? Cette salope dans l'ombre, tes mains sur elle pendant que je risquais tout pour nous ? » Sa voix se brisa, la gentillesse douce éclatée en quelque chose de brut et accusateur. La patrouille de l'entrepôt était notre opération secrète, pour rassembler...