Le Règlement de Comptes Célestes Rumeuré d'Elsa

Les lumières de la cabine bourdonnaient doucement au-dessus, projetant une lueur chaude et artificielle qui dansait sur les surfaces polies et les visages des passagers s'installant dans leurs sièges. Je la regardais se déplacer dans la cabine, cette couronne tressée de blonde platine captant les lumières du plafond comme un halo qu'elle ne méritait pas. Chaque pas qu'elle faisait était mesuré, gracieux, ses hanches se balançant juste assez pour attirer irrésistiblement mon regard vers le bas, suivant la façon dont sa jupe d'uniforme bleu marine épousait la courbe douce de son cul, le tissu murmurant contre ses bas à chaque mouvement. Elsa Magnusson, la douce hôtesse de l'air suédoise qui hantait mes pensées depuis notre dernier vol. Les nuits s'étaient brouillées en fantasmes d'elle depuis lors—ses halètements doux résonnant dans mon esprit, le goût de sa peau persistant comme une addiction interdite, ses yeux bleus écarquillés de ce mélange de reddition et de défi qui me rendait fou. Son uniforme épousait parfaitement sa silhouette élancée, la chemise taillée pour accentuer sa taille fine et la subtile rondeur de ses seins moyens, les boutons tendus juste un peu quand elle se hissait pour ranger un bagage. L'air était frais et sec, portant une faible odeur de kérosène et de café frais de la galley, mais je ne pouvais me concentrer que sur elle—ce parfum floral propre qu'elle portait, subtil mais enivrant, traversant l'atmosphère recyclée comme une promesse de quelque chose de brut et de réel à 30 000 pieds. Les passagers murmuraient autour de moi, bouclant leurs ceintures, inconscients de la tension qui se nouait dans mes tripes alors qu'elle approchait de ma rangée. Et quand nos regards se croisèrent, cette étincelle de reconnaissance—et quelque chose de plus chaud—promettait que ce voyage se terminerait différemment. Son regard retint le mien un...