Le Règlement de Comptes Ardent de Margot

Les lumières de la salle de gym bourdonnaient faiblement au-dessus de nous, un ronronnement persistant qui vibrait à travers l'immense espace, projetant des ombres allongées qui dansaient sur les tapis bleus usés et l'immense étendue de miroirs tapissant les murs. Margot Girard se tenait là au centre, son corps athlétique luisant d'une fine couche de transpiration sous la lueur faible et ambrée, chaque courbe et contour de son corps tonique accentués par la lumière tamisée. Je voyais le flex subtil de ses quadriceps, les lignes définies de ses abdos qui pointaient sous son crop tank, ses épaules carrées avec cette posture inébranlable que j'admirais de loin depuis si longtemps. J'ai verrouillé la porte derrière moi d'un clic décisif qui a résonné comme un coup de feu dans le silence soudain, mon cœur battant non pas à cause de l'entraînement épuisant qu'on venait de finir—ces dernières séries de soulevés de terre qui avaient laissé mes muscles en feu—mais à cause du feu qui flambait dans ses yeux noisette, des yeux qui me clouaient sur place avec une intensité qui me coupait le souffle. Elle a croisé les bras sur sa poitrine, le mouvement tendant son tank plus fort contre ses seins moyens, cette tresse en cascade auburn lâche se balançant légèrement avec le mouvement, des mèches s'échappant pour coller humide sur son cou. Elle réclamait des réponses que j'esquivais depuis des semaines, depuis son premier cours où sa détermination féroce avait attiré mon regard, sa forme parfaite mais affamée de plus, nos regards s'attardant trop longtemps après chaque session. « Lucas, plus de jeux », a-t-elle dit, son accent français aiguisant chaque mot comme une lame, les « r » roulés et les voyelles coupées tranchant l'air lourd, envoyant un frisson le long de ma colonne. L'air entre nous crépitait, épais...