Le Règlement de Compte pour la Recette Volée de Gaia

Je serrais la page froissée dans mon poing, la recette volée du grimoire familial de Gaia — le secret unique que sa nonna gardait comme un coffre-fort. La porte de son appartement se dressait devant moi dans le couloir sombre de son palazzo milanais, l'air chargé de l'odeur de pierre ancienne et d'espresso lointain. Gaia Conti, cette tentatrice italienne de 22 ans pleine de feu avec son corps athlétique et mince, sa peau olive luisant sous la lumière douce du hall, n'avait aucune idée que j'arrivais. On avait été amants autrefois, emmêlés dans des draps qui sentaient son parfum à la lavande et mon regret, jusqu'à ce qu'elle me trahisse pour Damien, ce rival chef arrogant qui pensait pouvoir me voler la vedette dans le monde culinaire. Maintenant, avec cette page, j'avais un levier. Mon cœur battait non seulement de colère, mais du souvenir de ses yeux verts rivés aux miens pendant qu'elle se cambrait sous moi, sa longue chevelure châtain foncé en cette tresse française signature fouettant son visage ovale. Je frappai sèchement, trois coups qui résonnèrent comme un jugement. La porte s'ouvrit, et elle était là — confiante, passionnée, amicale comme toujours, mais son expression passa de la surprise à la méfiance. Elle portait un simple chemisier de soie blanche rentré dans un pantalon noir à taille haute qui épousait son mètre soixante-dix, accentuant sa poitrine moyenne et sa taille fine. « Marco ? Qu’est-ce que tu fous ici ? » Sa voix mélangeait l'accent italien et de l'acier, ces yeux verts se plissant. Je brandis la page, voyant sa peau olive pâlir légèrement. L'appartement derrière elle était un havre de luxe moderne : comptoirs en marbre lisses dans la cuisine ouverte, fenêtres du sol au plafond donnant sur les lumières scintillantes de la ville, canapés en velours...