Le Règlement de Compte Orageux d’Elsa au-dessus de l’Islande

Les nuages d’orage bouillonnaient dehors par la petite fenêtre, un tourbillon chaotique de gris et de noir qui reflétait la tension qui se lovait en moi, serrée et implacable comme un ressort trop tendu. Je sentais la pression monter dans ma poitrine, chaque éclair illuminant les masses tourbillonnantes et projetant des ombres dansantes sur les parois de la cabine. Elsa était assise de l’autre côté de l’allée, ses cheveux blonds platine tressés en cette élégante couronne tressée, des mèches s’échappant pour encadrer son visage pâle et clair comme des murmures de rébellion, captant la lumière erratique et scintillant comme de fins fils d’argent. Elle croisa mon regard, ces profondeurs bleues abritant une étincelle qui n’avait rien à voir avec les éclairs dehors, une intensité brûlante qui me coupa le souffle, comme si elle pouvait voir droit jusqu’au désir brut que j’enterrais depuis des semaines. On tournait autour de ça depuis des semaines — regards volés dans des cafés bondés à Stockholm, doigts effleurés lors de promenades tardives au bord de l’eau, promesses tacites dans la façon dont nos yeux s’attardaient trop longtemps. Maintenant, avec l’avion qui tressautait dans les cieux islandais, détourné par la fureur au-dessus, je sentais l’attraction plus forte que jamais, un lien invisible me tirant vers elle avec une force magnétique. Son corps menu bougea sur le siège, jambes croisées dans un pantalon noir moulant qui soulignait les lignes gracieuses de ses cuisses et un pull crème doux qui épousait ses courbes moyennes juste assez pour tourmenter, le tissu collant doucement à la légère rondeur de ses seins et au creux de sa taille. Le bracelet à son poignet — celui que je lui avais offert, caché sous sa manche — flamboya brièvement quand elle l’ajusta, un talisman secret qui m’envoya une décharge, me rappelant la nuit...