Le Règlement de Compte du Rival d'Elif

La porte du studio d'Elif grinça en s'ouvrant, et la voilà — encadrée par la lueur tamisée de la nuit d'Istanbul filtrant à travers les fenêtres, ses yeux verts se verrouillant sur les miens avec cette étincelle familière de défi. On était rivaux depuis des années, nos chemins se croisant dans le monde impitoyable des galeries et des expos, mais ce soir, quelque chose changea. L'air s'alourdit d'un désir inexprimé, sa silhouette élégante dans une robe noire moulante promettant un règlement de comptes irrésistible pour nous deux. Je n'aurais pas dû venir ici, pas à la veille de sa grande expo, mais l'attraction était trop forte. Elif Demir avait toujours été mon ombre dans la scène artistique d'Istanbul — ses photos capturant l'âme brute de la ville d'une façon que les miennes ne parvenaient jamais tout à fait à égaler. On s'était affrontés à chaque vernissage, chaque critique, nos mots aiguisés comme le vent du Bosphore. Pourtant, sous la rivalité couvait quelque chose de plus profond, une chaleur qui faisait accélérer mon pouls dès qu'elle entrait dans une pièce. Le studio sentait les produits de développement et son parfum, jasmin mêlé à quelque chose de plus sombre. Elle se tenait au milieu des trépieds et des bâches de toile, ses longues vagues châtain foncé cascadant sur ses épaules, les yeux verts se plissant en me voyant. « Kaan Arslan », dit-elle, sa voix un défi soyeux, croisant les bras sur sa poitrine. Cette robe noire épousait son corps svelte comme une seconde peau, le tissu murmurant contre sa peau olive à chaque souffle. « Qu'est-ce que tu fous ici ? » demanda-t-elle, s'approchant, ses talons claquant sur le sol en béton. Je voyais la tension dans sa mâchoire, la façon dont ses lèvres s'entrouvraient légèrement, trahissant le feu qu'elle essayait...