Le Règlement de Compte de Mia au Bord de la Route All-In

La pluie martelait le pare-brise comme mille accusations furieuses, transformant l'autoroute déserte en un ruban flou de bitume bordé de bosquets interminables d'eucalyptus. Je suivais la décapotable rouge élégante de Mia depuis des kilomètres, mes phalanges blanchies sur le volant de mon pick-up cabossé, le cœur battant d'un mélange de rage, de désespoir et de cette douleur lancinante qu'elle seule pouvait allumer. Ça faisait des semaines qu'elle m'avait ghosté, disparaissant dans le monde scintillant des shootings de mannequinat à gros enjeux et des sponsors obscurs comme Victor foutu Hale. Mais je connaissais ses habitudes, ses trajets de retour des événements élitistes de Sydney. Ce soir, sur ce tronçon maudit entre les Blue Mountains et la côte, j'en avais marre d'attendre. J'ai clignoté mes feux de croisement, tranchant la tempête comme une lame. Ses feux de frein ont flambé, feux arrière luisant en cramoisi sous la averse. Elle s'est garée sur une aire de gravier, pneus crissant sous l'assaut. J'ai coupé le moteur et suis sorti, la pluie trempant instantanément ma chemise contre ma peau, la collant à mon torse. Mia est sortie de sa voiture, ses longs cheveux noirs bouclés fouettés par le vent, sa peau olive luisante sous la lueur sodique faible d'une lampe d'autoroute lointaine. Elle était une vision même dans la fureur — silhouette élancée de 1m68 vêtue d'une veste en cuir noir moulante sur un débardeur blanc cropped qui épousait ses seins moyens, jean skinny collant à ses longues jambes comme une seconde peau. Ses yeux bleus verrouillés sur les miens, visage ovale figé en défi, lèvres entrouvertes de choc. « Alex ? Qu'est-ce que tu fous là ? » a-t-elle hurlé par-dessus le vacarme, mais il y avait un tremblement dans sa voix, un éclat de quelque chose de brut sous la colère. J'ai comblé...