Le Règlement de Compte de la Rivalité de Giorgia

Le café bruissait du rush de midi à Milan, le tintement des tasses en porcelaine et le murmure des conversations formant une symphonie qui s’effaça dans l’irrélevance dès qu’elle apparut. Je la regardais entrer d’un pas assuré, cette flamme familière dans ses yeux bleu clair, celle qui m’avait brûlé à Paris et m’avait laissé en manque de plus. Les souvenirs affluaient sans prévenir — la lueur tamisée des lumières du studio sur sa peau, la façon dont son corps s’était moulé sous mon objectif, défiant et attirant, allumant une faim qu’aucune distance professionnelle n’avait pu éteindre. Giorgia Mancini, avec ses longues vagues châtain clair encadrant son visage délicat, sa frange rideau effleurant ses hautes pommettes, s’assit en face de moi comme une tempête sur le point d’éclater. L’odeur d’espresso frais se mêlait au cuir des banquettes voisines, mais je ne pouvais me concentrer que sur sa présence, commandant l’espace entre nous. On avait franchi toutes les lignes là-bas — rivaux dans le monde impitoyable de la mode milanaise, photographes et mannequins s’affrontant sur les visions, les egos, le contrôle. Ces nuits tardives à Paris avaient été électriques, les disputes escaladant en silences chargés où nos regards se verrouillaient trop longtemps, les corps à quelques centimètres de franchir les seuils interdits. Mais maintenant, de retour à la maison, les retombées frappaient, le moulin à ragots de l’industrie tournant à plein régime avec des histoires de notre clash. Sa voix trancha net : « Tu crois que tu peux juste foutre en l’air mon shooting comme ça ? » Les mots fendaient l’air, imprégnés de ce feu italien que j’adorais et redoutais. Je me penchai, inhalant le léger agrume de son parfum, sentant la tension entre nous se tendre comme un aimant qui picotait ma peau d’anticipation. Sa peau claire rougissait sous...