Le Règlement de Compte de Delfina dans la Salle des Fûts

La salle des fûts était une cathédrale de chêne et d'ombres, des rangées de massifs tonneaux en bois dominant comme d'anciennes sentinelles dans la lueur ambrée tamisée des lanternes suspendues. L'air était lourd du riche parfum terreux du Malbec en vieillissement, un arôme de raisins fermentés et de bois toasté qui s'accrochait à tout. Moi, Marco Voss, propriétaire de ce vaste vignoble argentin, j'étais venu ici après les heures pour la solitude, mais les murmures des ouvriers m'avaient attiré comme un papillon vers la flamme. Des rumeurs circulaient sur Delfina García, mon assistante œnologue ardente de 22 ans, celle aux vagues noires ébouriffées cascadant le long de son corps mince de 1m68, sa peau moka luisant sous la faible lumière, des yeux marron chocolat qui pouvaient faire fondre l'acier. Ils l'avaient vue avec Victor, ce photographe sournois qui fouinait partout, volant des photos de nos caves privées—et apparemment plus. Je l'aperçus en premier, adossée à un fût, son visage ovale pensif tandis qu'elle jouait avec un délicat collier autour de son cou, celui que Victor lui avait offert, gravé d'initiales cryptiques. Son corps mince, sa poitrine moyenne subtilement soulignée sous une blouse blanche ajustée, athlétique mais délicat, éveillait en moi quelque chose de primal. Passionnée, intense—voilà ce qu'était Delfina, toujours à pousser les limites dans la cave et, semblait-il, au-delà. Ma jalousie bouillonnait, un feu possessif que j'avais enfoui sous une décence professionnelle. Elle ne m'avait pas encore remarqué, ses longs cheveux ébouriffés comme si elle venait d'y passer les doigts en frustration. Le froid de la pièce contrastait avec la chaleur qui montait dans ma poitrine. Qu'avait-elle fait dans ces ombres avec lui ? Cette pensée me rongeait, alimentant une faim sombre pour reprendre ce qui était à moi—ou le faire mien. En m'approchant, le plancher en bois craqua...