Le Règlement de Compte d'Azar dans le Bureau du Patron

Je me calai dans mon fauteuil en cuir, la skyline de la ville s'étendant au-delà des fenêtres du sol au plafond de mon bureau d'angle au 52e étage. Le soleil de fin d'après-midi projetait de longues ombres sur le bureau en acajou poli, scintillant sur le carafon de whisky écossais que je gardais pour des moments comme celui-ci. La tension flottait dans l'air plus épaisse que la fumée de cigare dont j'avais profité plus tôt. Azar Jafari se tenait devant moi, son corps athlétique mince tendu avec cette énergie joyeuse signature, mais aujourd'hui elle crépitait de quelque chose de plus féroce – de la défiance. À 20 ans, cette beauté persane aux longs cheveux noirs ondulés cascadant sur ses épaules et aux yeux marron foncé brillant comme de l'onyx poli était mon frisson secret depuis des mois. Sa peau bronzée luisait sous l'éclairage doux du bureau, son visage ovale figé en une moue déterminée, ses seins moyens tendant légèrement contre sa blouse blanche impeccable, sa taille étroite accentuant sa taille de 1m68. Elle avait débarqué sans frapper, sa jupe crayon noire moulant ses hanches, ses talons claquant sèchement sur le sol en marbre. « Victor, il faut qu'on parle de ces rumeurs », avait-elle dit, la voix optimiste mais tranchante de feu. Je ricanai, sachant exactement quels écarts elle voulait dire – les murmures sur ses nuits tardives avec Liam Hartley, ce collègue arrogant qui reniflait autour de mon territoire. Mais Azar était à moi pour commander, son esprit énergique se pliant sous mon regard comme une flamme au vent. Je me levai lentement, la dominant de ma hauteur, mon costume sur mesure impeccable, sentant le pouvoir basculer alors que son souffle s'accélérait. Le bureau semblait plus petit, chargé, le bourdonnement lointain de la ville en bas s'estompant tandis que...