Le Règlement de Compte d'Amira en Vol de Retour

Le jet privé de nuit en provenance de Monaco bourdonnait dans la nuit, mais le sommeil était bien la dernière chose à laquelle je pensais. Amira Mahmoud était assise en face de moi dans la cabine arrière, ses cheveux roux vifs captant les lumières tamisées de la cabine, ces yeux bleus se verrouillant sur les miens avec un défi qui mijotait depuis notre fuite de Monaco. La tension entre nous était un fil électrique, crépitant à chaque regard, chaque mouvement sur son siège. Je savais qu’aujourd’hui, à des kilomètres au-dessus de la terre, elle craquerait enfin—ou je la ferais craquer. Les moteurs du jet privé ronronnaient comme une berceuse régulière, mais ça ne calmait en rien la tempête qui couvait dans la cabine arrière. Amira et moi avions investi cet espace isolé dès que nous étions montés à bord, loin de l’équipage clairsemé à l’avant. Monaco avait été un tourbillon—glamour, secrets, nuits volées—mais maintenant, sur ce vol de nuit vers Dubaï, l’air entre nous crépitait d’affaires inachevées. Elle se prélassait sur le siège en cuir moelleux en face du mien, ses longues jambes croisées, la robe portefeuille noire épousant ses courbes en sablier comme une seconde peau. Ces cheveux roux éclatants tombaient en vagues de plage souples sur ses épaules, encadrant ces yeux bleus perçants qui me regardaient maintenant avec un mélange de défi et de faim. Je sirotai mon whisky, laissant la brûlure me stabiliser. « Tu as l’air de comploter la domination du monde », dis-je, ma voix basse pour matcher le bourdonnement intime de la cabine. Ses lèvres se courbèrent en ce demi-sourire signature, féroce et intransigeant. « Peut-être que oui, Damian. Ou peut-être que je décide juste si tu vaux la distraction. » Elle décroisa lentement ses jambes, le tissu murmurant contre sa peau mocha, et...