Le Règlement de Compte d'Alice au Bord de l'Arno

Le doux clapotis de l'Arno contre le remblai de pierre était le seul bruit capable de percer le brouillard de ma concentration, un murmure rythmé qui m'avait bercé dans la transe de la création, mes mains enfoncées dans l'argile fraîche et malléable tandis que je modelais des visions tirées de la mémoire. Jusqu'à ce que sa voix le fasse, tranchant comme une brise soudaine portant l'odeur du jasmin sauvage des berges du fleuve. Alice Bianchi se tenait là dans l'encadrement de la porte de mon atelier improvisé au bord de l'eau, cette afro caramel captant la lumière dorée filtrant à travers les feuilles des peupliers, chaque boucle une cascade de soleil chaud qui me donnait envie de les suivre du bout des doigts, ses yeux jade rivés aux miens avec ce défi joueur que je connaissais trop bien, un regard qui défaisait toujours ma concentration et remuait quelque chose de primal au fond de mes tripes. Elle serrait mon croquis dans ses mains de porcelaine, celui que j'avais griffonné lors de notre dernier échange houleux sur la commande, le papier légèrement froissé maintenant, portant la faible empreinte de sa prise comme si elle l'avait tenu contre son cœur pendant le trajet jusqu'ici. « Matteo, » dit-elle, son accent italien enroulant mon nom comme de la fumée, sensuel et persistant, évoquant les souvenirs de disputes nocturnes dans son atelier où les mots s'étaient mués en caresses, « tu crois que tu peux me capturer sur papier sans l'avoir mérité d'abord ? » Je posai l'outil taché d'argile, le claquement humide contre l'établi résonnant faiblement, sentant déjà l'attraction, cette force magnétique entre nous qui n'avait rien à voir avec l'art et tout avec le feu qu'elle avait allumé, un brasier qui couvait depuis notre première rencontre à la galerie de Florence, son...