Le Règlement de Chloe à l'Aube

Les premiers rayons de l'aube embrassèrent le Pont de Brooklyn, transformant la brume en or. Là, elle se tenait, Chloe Thompson, vagues cuivrées-orange captant la lumière, yeux verts verrouillés sur les miens avec un mélange de défi et de désir. Sa dernière livraison serrée dans ses mains—une estampe de mon expo en galerie. C'était notre règlement de comptes, le moment qu'on avait poursuivi à travers des nuits de manque et des jours de doute. Je le sentais dans mes os : quoi qu'il arrive ensuite, ça nous redéfinirait tous les deux. J'avais fait les cent pas sur le belvédère du Pont de Brooklyn pendant ce qui me semblait des heures, même si le ciel passait à peine de l'indigo au rose pâle. La ville bourdonnait faiblement en bas, une symphonie lointaine de circulation matinale et de klaxons qui se réveillaient, mais là-haut, il n'y avait que le vent murmurant dans les câbles et le clapotis régulier de l'East River loin en dessous. Mon souffle embuait l'air froid, en écho au nœud dans ma poitrine. Chloe arrivait. Son texto avait été cryptique : « Dernière livraison. Aube. Ne sois pas en retard. » Après le vernissage, où elle s'était évaporée dans la nuit comme de la fumée, j'avais repassé chaque regard, chaque effleurement de sa main contre la mienne. Cette fille du banc dans le parc brumeux, maintenant tissée dans mes rêves. Ses pas résonnèrent avant que je la voie, légers et déterminés sur les planches en bois. Elle émergea du brouillard, cheveux cuivrés-orange ébouriffés par la brise, yeux verts aiguisés comme des émeraudes sous les taches de rousseur saupoudrées sur sa peau claire. Elle portait un pull moulant qui épousait son corps athlétique et mince, et un jean qui collait à ses jambes comme une seconde peau, une grande estampe...