Le Règlement Ardent de Carmen à La Havane

L'air de La Rumba pulsait de la chaleur brute des nuits de La Havane, épais de fumée de cigares et du martèlement incessant des tambours salsa. Je l'aperçus de l'autre côté de la piste de danse bondée—Carmen Vega, sa peau caramel bronzée luisant sous les lumières rouges tamisées, cette longue coupe lob en S décontractée de cheveux châtain foncé ondulant comme l'appel d'une sirène tandis qu'elle bougeait. Elle portait une robe cramoisie qui épousait sa silhouette élancée de 1m68, l'échancrure assez haute pour taquiner la courbe de sa cuisse à chaque pas, ses seins moyens se soulevant et s'abaissant au rythme qu'elle dominait complètement. Nos regards se croisèrent, et en cet instant, les ombres de nos danses passées enlacées refirent surface—les regrets tus, le feu que nous avions allumé et presque perdu. Ce soir, de retour là où tout avait commencé, elle était là pour le règlement de comptes. Mon pouls s'accordait aux congas tandis qu'elle glissait vers moi, ses yeux châtain foncé promettant une clôture enveloppée de passion. Je savais que cette nuit nous brûlerait jusqu'à l'os. Je m'appuyai contre le bar en bois éraflé, la résine collante de rhum renversé sous mes doigts, observant Carmen se faufiler à travers la foule de corps luisants de sueur. Le club était vivant, le battement de cœur de Cuba—trompettes hurlant par-dessus les congas, rires tranchants à travers la brume. Cela faisait des semaines depuis notre dernier choc, cette nuit fiévreuse qui nous avait laissés tous les deux à vif et repliés dans nos silences séparés. Diego Navarro, c'est moi, l'homme qui avait couru après son feu pour se brûler avec ses propres fantômes. Des ombres, disait-elle—mes hésitations, les murs que j'avais construits après trop de rythmes brisés dans cette ville de nuits infinies. Elle s'arrêta à quelques centimètres de moi, assez...