Le Regard Volé d'Aylin aux Quartiers du Capitaine

La porte de mes quartiers siffla en se fermant derrière Aylin Yildiz, nous enfermant dans le bourdonnement tranquille de la base après les heures de service. Son uniforme épousait sa silhouette élancée, mais c'était ce regard volé — yeux brun miel scintillant d'incertitude et de quelque chose de plus profond — qui m'avait accroché. Des rumeurs sur ses mains vives à l'infirmerie m'étaient parvenues, et maintenant, sous prétexte d'un débriefing, je comptais bien voir à quel point elle était vraiment habile. Le thé fumait entre nous, mais la vraie chaleur montait dans l'air, épaisse de promesses non dites. Je regardai Aylin entrer dans mes quartiers, la porte se refermant avec un doux soupir pneumatique qui faisait écho à l'heure tardive. La pièce était faiblement éclairée par une unique lampe de bureau et l'éclat argenté de la lune filtrant par le petit hublot, projetant de longues ombres sur les sols en métal poli. Elle se tenait là dans son uniforme impeccable — une blouse vert olive ajustée rentrée dans une jupe mi-genoux qui mettait en valeur ses jambes élancées — ses boucles brunes riches cascadant doucement sur ses épaules. Ces yeux brun miel balayaient la pièce, prenant la mesure du luxe spartiate de mon espace : la basse table avec le thé fumant, le large bureau encombré de holopads, la couchette nichée dans un coin. « Repos, Soldat Yildiz », dis-je, la voix ferme mais imprégnée de l'autorité qui venait naturellement après des années à commander ce poste avancé. Elle se détendit légèrement, sa peau olive hâlée rougissant juste un peu sous la lumière. Je lui fis signe de la chaise en face de la mienne. « J'ai entendu des choses impressionnantes sur ton travail à l'infirmerie. Assieds-toi. Du thé ? » Elle hocha la tête, s'asseyant avec grâce, ses mouvements...