Le Regard Perçant d'Irène aux Puces

Le Marché aux Puces bourdonnait du symphony chaotique des voix qui marchandent et du cliquetis des trésors qui changent de mains, l'air épais de l'odeur terreuse du cuir vieilli, des livres moisis et de la légère pointe métallique du laiton poli sous le soleil parisien implacable. Les vendeurs aboyaient des prix dans un vacarme d'accents français, les touristes bavardaient dans une dizaine de langues, leurs pas traînant sur les pavés granuleux, mais rien ne m'avait préparé au moment où elle est entrée dans mon étal. Irène Delacroix, avec ses cheveux châtain foncé tombant en vagues bohèmes chic dans son dos, se déplaçait comme si elle possédait le labyrinthe des antiquités, sa présence tranchant le désordre comme une lame dans le brouillard. J'ai d'abord capté l'ondulation subtile de ses hanches, le froissement doux de sa jupe taille haute effleurant ses cuisses, puis ses yeux noisette se sont verrouillés sur le médaillon ancien suspendu à un présentoir de velours, m'attirant inexorablement comme l'appel d'une sirène. Quelque chose dans son port élégant – un léger inclinaison de la tête, la façon dont ses doigts fins planaient à quelques centimètres de l'or, ongles parfaitement manucurés en un cramoisi profond – a remué une faim au fond de ma poitrine, une pulsion primitive que j'avais longtemps réprimée au milieu de mes transactions solitaires avec le passé. Je l'observais depuis derrière le comptoir, maussade comme toujours, le grain rugueux du bois s'enfonçant dans mes paumes, mais incapable d'arracher mon regard, le souffle court tandis que le soleil faisait scintiller le médaillon et illuminait l'éclat olive clair de sa peau. Elle était sophistiquée, coquine même dans son immobilité, vêtue d'une chemise blanche ajustée qui laissait deviner les courbes en dessous, la soie murmurant contre son corps à chaque respiration, et d'une jupe taille haute qui ondulait avec...