Le Regard de Vera se Verrouille dans le Tourbillon du Kolo

L'air de la vieille place de Belgrade vibrait de l'énergie brute du festival folklorique, les violons et accordéons tissant une mélodie frénétique qui attirait tout le monde dans son sortilège. L'odeur de pljeskavica qui grésillait et de fumée de bois flottait lourdement, se mêlant à la morsure vive de la rakija sur ma langue tandis que je me tenais au bord de la foule, un verre de rakija à la main, le liquide ardent traçant un chemin brûlant dans ma gorge et réchauffant ma poitrine contre la brise fraîche du soir. Des rires et des cris montaient en vagues, des corps se pressant dans la cohue, mais mon monde s'est rétréci dès l'instant où elle est apparue dans le cercle du kolo – comme une flamme argentée tranchant la nuit. Vera Popov, ses longs cheveux métalliques argentés lisses et droits, parfaitement séparés au centre, captant la lumière des lanternes tandis qu'elle tournoyait, chaque mèche scintillant comme du mercure liquide sous la lueur dorée. À vingt-trois ans, son élégance serbe était naturelle : peau olive claire luisant sous les guirlandes d'ampoules, yeux noisette aigus et complices, son corps svelte de 1m68 se mouvant avec une grâce qui faisait ressembler la blouse brodée traditionnelle et la jupe virevoltante à des vêtements faits pour le péché. J'ai senti un choc dans le ventre, une attraction inexplicable, comme si la musique l'avait tissée dans mon pouls. La foule acclamait tandis que ses hanches ondulaient au rythme parfait, mais c'était la façon dont elle dominait la danse, chaleureuse et alléchante, qui m'accrochait, son corps coulant comme de l'eau sur la pierre, chaque pas une promesse de fluidité et de feu. Mon esprit filait avec des images de ce qui se cachait sous cet habit folklorique, la courbe de sa taille, le balancement de ses seins,...