Le Regard de Sélection Cachée de Vera

Les tambours pulsaient à travers les rues pavées de Belgrade comme un battement de cœur trop sauvage pour être contenu, attirant tout le monde dans le rythme ancien du kolo, la basse profonde vibrant à travers mes semelles jusque dans ma poitrine, se mêlant à l'odeur âcre des ćevapi grillés et de la rakija renversée, lourde dans l'air nocturne. Je me tenais au bord de la foule, mon appareil photo en bandoulière sur l'épaule, la sangle en cuir usée lisse par d'innombrables nuits comme celle-ci, mais ce soir je ne photographiais pas—pas encore, mes doigts me démangeant non pas pour le déclencheur mais pour quelque chose de bien plus primal. Mes yeux s'étaient verrouillés sur elle dès l'instant où elle était entrée dans le cercle, attirés irrésistiblement par la façon dont son corps s'appropriait l'espace, chaque balancement allumant une étincelle au fond de mes tripes. Vera Popov, c'est comme ça qu'ils l'appelaient, même si je ne connaissais pas son nom à ce moment-là, mais en cet instant, elle s'était gravée en moi comme l'un de mes tirages, indélébile. Sa silhouette élancée tranchait parmi les danseurs comme une lame d'argent, ses longs cheveux métalliques argentés lisses et droits, parfaitement séparés au centre, ondulant à chaque tour, captant la lumière des torches en vagues scintillantes qui faisaient accélérer mon pouls. Elle portait une blouse brodée traditionnelle et une jupe ample qui s'évasait dramatiquement, épousant sa peau olive claire et les lignes élégantes de son mètre soixante-dix, le tissu murmurant contre ses jambes à chaque tour, accentuant la courbe subtile de ses hanches et l'arche gracieuse de son dos. Des acclamations éclataient autour d'elle, des voix crues et joyeuses se fondant en un rugissement qui noyait mes pensées, mais elle dansait comme si le monde se réduisait à la musique et à ses...