Le Regard Braise de Monika au Festival

L'air était chargé des odeurs de marrons rôtis, de cidre épicé et de l'odeur terreuse des feuilles mortes, tout se mélangeant sous le festival de la récolte qui pulsait de vie sous la lueur ambrée des lanternes suspendues dans les anciens chênes de la clairière du village. Des rires et des cris montaient en vagues des fêtards, des violons et des tambours battant un rythme primal qui remuait quelque chose de profond dans ma poitrine, un désir que je n'avais pas nommé jusqu'à cette nuit. Je me tenais à la lisière, une chope de vin chaud à la main, sa chaleur traversant mes doigts calleux d'années de sculpture sur bois, les clous de girofle et la cannelle mordant doucement sur ma langue à chaque gorgée, quand elle apparut—Monika Szabo, ses cheveux auburn captant la lumière du feu comme du cuivre poli, chaque mèche vivante du scintillement des flammes du grand feu central. Elle avait vingt-trois ans, mince et gracieuse comme un roseau plié par le vent, ses yeux verts flashant au rythme de la danse folklorique, attirant tous les regards de la clairière vers son mouvement fluide. Son bob rond et duveteux ondulait long et libre, encadrant un visage qui portait à la fois l'innocence et une étincelle de quelque chose de plus sauvage, une dualité qui fit accélérer mon pouls de façon inattendue, comme si elle s'était sculptée dans les lignes rugueuses de mes pensées solitaires. Vêtue d'une blouse blanche brodée qui épousait sa poitrine moyenne et d'une jupe rouge virevoltante qui s'évasait à chaque tour, elle se mouvait comme le vent dans les champs de la récolte, sa jupe murmurant contre ses jambes, la broderie scintillant comme des étoiles prises dans le tissu. Je pouvais presque sentir l'air qu'elle déplaçait, frais et chargé, me frôlant même de loin....