Le prisme pétersbourgeois d'Alexandra se fracture

Les miroirs du grenier de son domaine d'enfance capturaient Alexandra Petrov dans des reflets infinis, ses cheveux cendrés blonds cascadant comme de la soie d'hiver, ses yeux bleu glacier gardant des secrets que j'avais protégés pendant des années. En tant que gardien, j'avais attendu son retour, l'air épais de poussière et de désir non dit. Quand elle entra dans cet espace prismatique, cherchant la cinquième pièce de son passé fracturé, je sus que les reflets nous briseraient tous les deux dans l'extase. Le train en provenance de Vienne avait déposé Alexandra à Saint-Pétersbourg sous un ciel lourd de la promesse de neige, et elle vint directement au domaine familial, ses talons résonnant dans les grands halls comme un souvenir que j'avais longtemps réprimé. J'étais le gardien ici depuis plus d'une décennie, Nikolai Ivanov, veillant sur l'héritage Petrov pendant que le monde tournait sans elle. Mais la voilà, montant les escaliers grinçants vers le grenier, attirée par les murmures de la cinquième pièce de sa collection insaisissable — un miroir orné, voilé de poussière, que sa grand-mère avait caché. Je la suivis à distance, mon cœur battant d'un rythme plus ancien que la maison elle-même. Elle s'arrêta à la porte du grenier, ses très longs cheveux cendrés blonds se balançant droit dans son dos, captant la faible lumière filtrant à travers les lucarnes sales. « Nikolai », dit-elle sans se retourner, sa voix raffinée, teintée de cette pointe mystérieuse qui avait hanté mes rêves. « Tu l'as gardé en sécurité. » Je m'approchai, inhalant le faible parfum de son eau de toilette mêlé à l'air moisi du grenier. « Toujours, Alexandra. Pour toi. » Nos yeux se rencontrèrent dans le premier miroir dévoilé, son regard bleu glacier perçant à travers des années de séparation. Elle était plus grande que dans mes...