Le Premier Voile de Sélection de Dewi

Le soleil était bas au-dessus de la cour du temple, projetant de longues ombres sur les dalles de pierre tandis que Dewi Anggraini franchissait la porte en arche. La lumière de fin d'après-midi baignait tout d'une teinte dorée, l'air lourd du doux parfum des frangipaniers en fleur et de la légère odeur terreuse de pierre mouillée par l'averse du matin. Son rire résonna comme des cloches de temple, joyeux et insouciant, attirant tous les regards dans l'espace animé — prêtres murmurant des prières, jeunes danseuses ajustant leurs selendangs, vendeurs criant pour leurs guirlandes de jasmin. Il traversa le bourdonnement d'activité comme une mélodie destinée uniquement à moi, éveillant une chaleur dans ma poitrine qui dormait depuis longtemps au milieu des rituels routiniers de préparation du festival. Elle avait vingt-trois ans, avec cette peau caramel chaud qui brillait sous la lumière déclinante, ses longs cheveux noirs aux franges latérales balayées sur le côté ondulant tandis qu'elle se mettait en position pour la danse d'entraînement. Chaque pas qu'elle faisait vibrait d'une vitalité naturelle, ses pieds nus foulant doucement les dalles fraîches, le léger balancement de ses hanches suggérant des rythmes encore à dévoiler. Moi, I Made Sudira, l'artisan aîné chargé des voiles du festival, je regardais depuis la porte de l'annexe, mes mains immobiles après le tissage de la soie. Le claquement régulier du métier à tisser s'était tu dès son apparition, mes doigts picotant d'une anticipation interdite, comme si les fils eux-mêmes aspiraient à s'entrelacer avec sa forme. Il y avait quelque chose chez elle — ce corps mince et tonique se mouvant avec une grâce naturelle, ces yeux marron profond pétillants de joie — qui épaississait l'air. C'était plus que sa beauté ; c'était la façon dont la joie rayonnait d'elle, infusant la cour ancienne d'un pouls de vie qui...