Le Premier Tremblement d'Alcôve de Vera

Les tambours du festival pulsaient dans l'air nocturne comme le battement de cœur d'un amant, leurs graves boom résonnants vibrant dans ma poitrine, faisant écho au pouls sauvage d'anticipation qui montait depuis le début de la soirée. L'air bourdonnait de l'énergie du village rassemblé sous les étoiles, l'odeur de fumée de bois et de viandes épicées se mêlant à la chaleur, mais rien ne pouvait détourner mon attention du cercle de danse. Attirant tout le monde dans le cercle du kolo. Mais mes yeux étaient rivés sur elle — Vera Popov, avec ses cheveux métalliques argentés brillants captant la lumière du feu, lisses et droits, parfaitement séparés au centre, cascadant longuement sur ses épaules, chaque mèche scintillant comme du métal fondu sous les flammes vacillantes, attirant irrésistiblement mon regard. Elle bougeait comme de la soie liquide dans sa blouse blanche fluide et sa jupe brodée, une écharpe écarlate flottant à ses poignets tandis que son corps svelte se tordait et ondulait, le tissu murmurant contre sa peau à chaque tour fluide, ses hanches traçant des motifs hypnotiques qui réveillaient des souvenirs d'étés lointains. Vingt-trois ans, l'élégance serbe incarnée, sa peau olive claire luisait sous les lanternes, yeux noisette pétillant de malice, ces yeux qui hantaient mes rêves depuis qu'on était gosses à chasser les lucioles dans ces mêmes champs. À un mètre soixante-huit, son corps svelte était une étude de puissance gracieuse, seins moyens se soulevant et s'abaissant à chaque pas provocant, le subtil soulèvement me coupant le souffle, une chaleur se accumulant bas dans mon ventre. Je ne pouvais pas détourner le regard, ma bière oubliée dans ma main, la condensation fraîche coulant inaperçue le long de mes doigts. Quelque chose dans la façon dont elle soutenait mon regard à travers les danseurs, ce demi-sourire jouant sur ses lèvres...