Le Premier Pli Désespéré d'Ava

L'air dans le repaire de poker clandestin était lourd de fumée de cigarette et de l'odeur âcre du désespoir, qui s'enroulait comme des doigts fantomatiques autour des tables de feutre vert. Des lumières tamisées au plafond projetaient de longues ombres sur les visages des joueurs — des types endurcis aux yeux de requins, sirotant leur whisky et leurs bluffs foireux. Moi, Marcus Kane, j'étais assis à la table des enjeux élevés, ma pile de jetons dominant comme un monument à mon règne incontesté dans ce trou secret creusé sous les rues animées de la ville. On avait aménagé ce lieu dans un entrepôt abandonné il y a des années, un sanctuaire pour les parieurs qui misaient plus que de l'argent. Ce soir, le pot mijotait, la tension était électrique tandis que les cartes se retournaient et que les fortunes basculaient avec elles. Puis elle est entrée. Ava Williams. Je l'ai reconnue tout de suite — silhouette élancée, 1m68 de peau de porcelaine élégante enveloppée dans une simple robe noire qui épousait son visage ovale et sa poitrine moyenne juste assez pour attirer les regards. Ses cheveux châtains cendrés étaient tirés en un chignon désordonné, de longues mèches s'échappant pour encadrer ses yeux gris, qui brûlaient d'un mélange de curiosité et de fureur. Elle avait 19 ans, américaine pur jus, étincelle d'intelligence dans ces yeux trahissant la posture élancée et athlétique de quelqu'un qui n'abandonnait pas facilement. Mais elle était là à cause de son père — le vieux Williams, qui s'était évaporé après avoir accumulé des dettes envers moi qu'il ne pouvait pas payer. Elle venait confronter son ombre, ou peut-être régler les comptes. Des murmures ont parcouru le repaire alors qu'elle s'approchait de ma table, ses talons claquant doucement sur le sol en béton. « Marcus Kane », a-t-elle...