Le Premier Goût de Freya au Feu des Falaises

La première lumière de l'aube rampait sur les falaises déchiquetées, peignant les ravins d'un or doux et d'ombres, l'air vif avec la morsure du froid matinal qui s'infiltrait dans ma veste, portant le grondement distant des vagues s'écrasant contre le fjord en bas. Je sentais le gravier craquer sous mes bottes, chaque pas faisant écho à mon anticipation croissante, le cœur battant régulièrement comme s'il percevait l'attraction électrique devant nous. Freya se tenait là devant moi, ses cheveux platine captant la faible lueur comme de l'argent filé, droits et longs avec ces franges micro droites encadrant son visage clair, les mèches scintillant doucement dans la brise qui murmurait des secrets à travers la bruyère. Ses traits étaient nets mais invitants, pommettes hautes légèrement rougies par le froid, lèvres pleines incurvées en ce demi-sourire complice qui hantait mes pensées depuis des semaines. On s'était tournés autour pendant des semaines — textos qui traînaient trop longtemps, regards qui promettaient plus — comme ce message tardif où elle décrivait un rêve de randonnée sur ces falaises mêmes, ses mots truffés d'allusions qui m'avaient laissé fixer mon téléphone dans le noir, imaginant son corps se mouvoir dans le brouillard. Une autre fois, une photo d'elle en bunad, le tissu collant juste comme il faut, déclenchant des fantasmes que j'osais pas formuler. Mais maintenant, réunis dans cet endroit sauvage, quelque chose avait basculé, l'air s'alourdissant d'une intention tacite, mon pouls s'emballant quand nos regards se croisèrent au-dessus du ravin ombragé. Son bunad, la robe traditionnelle norvégienne, épousait sa grande silhouette élancée, le corsage brodé accentuant sa poitrine moyenne, la jupe ample se balançant alors qu'elle m'attirait plus profond dans les ravins ombragés de runes, les motifs intricats de fil d'argent sur laine rouge captant la lumière comme des sorts anciens s'éveillant. Je la suivais, attiré...