Le Premier Duo Interdit de Camille

Les lumières du cabaret pulsaient comme un battement de cœur, baignant Camille d'une lueur qui faisait briller sa coupe rose bubblegum contre sa peau pâle. Elle se tenait au centre de la scène, sa silhouette en sablier enveloppée d'une robe corset noire moulante qui épousait chaque courbe, l'ourlet flirtant juste au-dessus de ses genoux. Ses yeux vert jade balayaient la foule, s'attardant sur moi avec une promesse qui tordait quelque chose au fond de mes tripes. « Ce soir, » ronronna-t-elle dans le micro, son accent français enroulant les mots comme de la fumée, « un duo improvisé. Qui ose me rejoindre ? » Mon pouls cognait. Je connaissais ce regard. C'était pour moi. Damien Roque, le musicien dans l'ombre de la fosse, se levant pour réclamer ce qu'on tournait autour depuis des semaines. L'air s'alourdissait d'anticipation, son demi-sourire me défiant de le rendre réel. Les murmures de la foule enflèrent alors que la voix de Camille résonnait dans le cabaret aux tentures de velours, ses mots flottant dans l'air humide comme un défi. J'étais assis dans la fosse d'orchestre, les doigts planant au-dessus des touches du piano, mon regard rivé sur elle. Cette robe lui collait comme une seconde peau, le corset serrant sa taille, accentuant le gonflement de ses hanches. Elle me taquinait depuis des nuits – frôlant mon passage pendant les répétitions, son parfum s'attardant, ces yeux jade lançant des invitations muettes. Ce soir semblait différent. Chargé. Elle arpentait la scène, les hanches ondulant avec une provocation délibérée, le projecteur traçant la courbe de son cou jusqu'à l'endroit où le tissu tendait contre ses seins moyens. « Allez, » coaxait-elle, sa voix un chant sulpicien, « quelqu'un pour égaler mon feu. » Nos regards se croisèrent par-dessus les rampeaux, et le monde se rétrécit. Je le sentis...