Le Premier Corps-à-Corps Ardent de Camille

La lourde porte du studio s'ouvrit avec un grincement léger qui trancha le bourdonnement discret de la clim, et la voilà—Camille Durand, tout feu tout flamme et défi, enveloppée dans un justaucorps noir moulant qui épousait ses courbes en sablier comme une seconde peau, le tissu luisant captant les lumières du plafond et scintillant à chaque pas assuré. Sa coupe bob rose chewing-gum balançait franche et audacieuse tandis qu'elle entrait d'un pas conquérant, la couleur vive contrastant violemment avec sa peau pâle, ses yeux vert jade balayant les murs miroirs d'un éclat de prédateur qui me noua l'estomac par réflexe. Je le sentis tout de suite, cet appel, comme une gravité qui se déplaçait sous mes pieds, un courant électrique remontant le long de ma colonne vertébrale alors que sa présence emplissait la pièce, chassant l'air vicié pour quelque chose de plus chaud, plus vivant. On nous avait assigné ce duo, l'artiste invitée de Paris clashant avec l'énergie brute de ma troupe, les rumeurs sur sa réputation la précédant—sauvage, indomptée, une force qui avait laissé une traînée de danseurs captivés dans son sillage—mais dès que son regard croisa le mien à travers l'étendue du sol poli, je sus que la répétition allait être tout sauf routinière, mon esprit déjà traversé d'images interdites de corps enlacés au-delà de la choré. Elle balança son sac d'un geste nonchalant, les hanches ondulant avec une provocation délibérée qui attira inexorablement mes yeux vers le bas, la coupe haute du justaucorps accentuant l'évasement de ses hanches et la tension puissante de ses cuisses, et elle étira les bras au-dessus de sa tête, le tissu tendu sur ses seins moyens, soulignant leur forme parfaite et souple d'une façon qui me sécha la gorge. « Lucien Voss », dit-elle, son accent français enroulant mon nom comme de...