Le Pouls Rythmique de Hana pour Ryo

L'écho du vélodrome vibrait encore dans mes veines quand les doigts de Hana se pressèrent sur ma cuisse, ses yeux sombres se verrouillant aux miens avec une promesse qui n'avait rien à voir avec la thérapie. Dans cette suite privée, la vulnérabilité s'ouvrit en grand, et ce qui suivit fut un pouls bien plus enivrant que n'importe quel sprint. Les lumières du vélodrome s'estompèrent derrière la vitre dépolie de la suite physio privée, ne laissant que le bourdonnement doux du système d'air et le léger parfum d'huile d'eucalyptus flottant dans l'air. Je m'allongeai sur la table de traitement, mes quadriceps en feu après le sprint final de la session, chaque muscle hurlant pour du soulagement. Hana Watanabe se déplaçait avec cette grâce fluide qui était la sienne, ses longs cheveux noirs striés de mèches rouges se balançant tandis qu'elle préparait ses huiles. À vingt-deux ans, elle était la plus jeune thérapeute de l'équipe, mais sa réputation la précédait — élégante, mystérieuse, avec des mains qui semblaient savoir exactement où se cachait la douleur. « C'était rude là dehors aujourd'hui, Ryo ? » demanda-t-elle, sa voix un doux timbre, ses yeux marron foncé se levant pour croiser les miens. Elle portait son uniforme standard, un haut blanc ajusté épousant sa silhouette mince et petite, et un legging noir qui soulignait parfaitement sa taille de 1m60. Je hochai la tête, grimaçant en étirant ma jambe. La chute dans le dernier virage m'avait secoué plus que je ne l'admettais — pneus qui dérapent, le monde qui bascule, la vulnérabilité frappant plus fort que le bitume. Elle commença par mes mollets, sa peau de porcelaine claire contrastant avec mes jambes bronzées, ses doigts pétrissant en profondeur. La conversation coula facilement au début : conditions de la piste, temps des rivaux. Mais alors qu'elle remontait,...