Le Pouls de Shirin Sous les Lumières de Berlin

Le musée de Pergame se dressait comme un titan ombreux sous les lumières nocturnes pulsantes de Berlin, ses vastes halls résonnant des fantômes d'empires anciens. Moi, Kai Voss, j'avais repéré cet endroit pendant des semaines, mais rien ne m'avait préparé à elle — Shirin Tehrani, la furie persane de 21 ans aux vagues fraise-blond qui accrochaient les faibles faisceaux de sécurité comme un feu interdit. Petite du haut de ses 1m68, sa peau claire brillait de manière éthérée contre l'élégance ovale de son visage, yeux verts pétillants de cette spontanéité joueuse qui faisait accélérer mon pouls plus vite que n'importe quel casse. Elle se déplaçait comme une ombre liquide dans sa combinaison tactique noire moulante, qui épousait sa taille fine et son corps menu, seins moyens subtilement soulignés alors qu'elle se accroupissait près de la réplique de la porte d'Ishtar, doigts dansant sur le boîtier de l'artefact. On s'était connectés via des canaux underground, deux voleurs dont les réputations s'accordaient parfaitement — ma précision rencontrant son improvisation sauvage. « Kai, chéri, prêt à faire l'histoire ? » avait-elle murmuré plus tôt par téléphone jetable, sa voix un teasing sulfureux teinté de rire. Maintenant, nous y étions, cœurs calés sur le rythme du risque. Je la regardais, ses longs cheveux légèrement ondulés balayant l'air alors qu'elle désactivait la grille laser avec un gadget qu'elle avait « emprunté » spontanément à une bande rivale. Ses yeux verts croisèrent les miens, un sourire malicieux tirant sur ses lèvres charnues. L'air vibrait de tension, pas seulement à cause des gardes patrouillant en bas, mais de ce courant électrique entre nous. Chaque regard était chargé, son énergie joueuse m'attirant comme un papillon vers une flamme néon. Alors qu'elle soulevait l'amulette babylonienne inestimable — or luisant comme un soleil capturé —, nos mains se frôlèrent. Son...