Le pouls de Giorgia s'accélère dans le métro

Le métro de Milan à l'heure de pointe était une bête vivante, des corps entassés si serrés que tu pouvais sentir chaque battement de cœur autour de toi, le bourdonnement collectif d'épuisement et d'urgence vibrant dans l'air comme un épuisement partagé et tacite. La sueur se mêlait à de l'eau de Cologne bon marché et à l'odeur métallique des rails, créant une atmosphère capiteuse et primitive qui faisait frissonner ma peau d'anticipation. Je l'ai repérée tout de suite—Giorgia Mancini, le mannequin italien dont les traits délicats ornaient les couvertures de magazines et les panneaux publicitaires à travers la ville, son image hantant mes scrolls oisifs dans les flux de mode tard le soir, éveillant des fantasmes de toucher cette perfection inaccessible. Vingt-quatre ans, avec de longs cheveux châtain clair tombant en franges rideau et en vagues qui encadraient sa peau claire et ces yeux bleu clair perçants, des yeux qui semblaient trancher le brouillard fluorescent tamisé comme des éclats de ciel d'hiver. Elle se distinguait même dans la cohue, son mètre soixante-dix de délicatesse pourtant assurée, poitrine moyenne subtilement mise en valeur par le manteau ajusté qu'elle portait contre le froid automnal, le tissu en laine épousant ses courbes juste assez pour suggérer la douceur en dessous. Nos regards se sont croisés quand le train a tangué en avant, la foule nous pressant ensemble, son corps cédant légèrement contre le mien d'une façon qui a envoyé une décharge droit à mon bas-ventre, la chaleur d'elle irradiant à travers les couches de vêtements. Ses lèvres se sont entrouvertes légèrement, une rougeur grimpant le long de son cou, peignant ses joues claires d'un éclat rosé qui a asséché ma bouche, et j'ai su que ce n'était pas juste le hasard—le destin, ou peut-être le pouls chaotique de la ville, avait conspiré pour...