Le Point de Rupture de Hana au Sommet

L'air raréfié de la montagne brûlait mes poumons tandis que je titubais dans le lodge, ma jambe lancinante à cause de la chute. Hana Watanabe m'attendait là, ses yeux sombres m'attirant comme l'appel d'une sirène. Elle était la thérapeute de l'équipe, élégante et intouchable, mais ce soir, avec la tempête qui faisait rage dehors, quelque chose changea. Son contact promettait plus que du soulagement — il murmurait la reddition, des besoins qu'on avait tous les deux enfouis sous la routine des entraînements. Je savais que je ne devrais pas la désirer comme ça, mais à cette altitude, tout semblait plus net, plus désespéré. Le vent hurlait contre les fenêtres du lodge comme une bête refusée à l'entrée, faisant trembler les vitres de notre sanctuaire en haute altitude. J'avais chuté sur la descente finale du parcours d'entraînement, mon vélo dérapant sur de la glace noire cachée sous la poudreuse fraîche. La douleur traversait ma cuisse à chaque pas, mais c'était l'isolement là-haut qui me rongeait plus — le camp au sommet devait nous endurcir pour le Grand Prix, enlevant les faiblesses couche par couche. Daichi Mori, étoile montante du cyclisme, réduit à boiter comme un vieil homme. Hana Watanabe ouvrit la porte de la salle de traitement avant que je puisse frapper. Elle se tenait là dans sa tenue habituelle : un haut blanc ajusté qui épousait sa silhouette fine et un pantalon de yoga noir qui suivait les lignes élégantes de ses jambes. Ses longs cheveux lisses et dégradés, noirs avec ces mèches rouges frappantes, tombaient comme de la soie sur une épaule. À 1m60, elle était petite, presque fragile d'apparence, mais il y avait une force tranquille dans ses yeux marron foncé, encadrés par une peau porcelaine claire qui brillait sous les lumières douces du lodge. « Daichi, entre...