Le Panneau Parisien d'Alexandra Engloutit

Au cœur ombragé de mon atelier parisien, Alexandra Petrov glissa par la porte comme un fantôme d'un conte de fées oublié. Ses yeux bleu glacier se verrouillèrent sur le panneau de miroir fracturé, mais c'était la chaleur de son regard qui promettait de briser plus que du verre. Alors que notre débat s'enflammait, je sentis l'attraction de son mystère, m'attirant dans des reflets où la passion attendait de nous consumer tous les deux. L'écho de la vente aux enchères souterraine à Londres résonnait encore dans mon esprit comme un rêve à demi oublié lorsque Alexandra Petrov arriva à mon atelier dans le quartier du Marais. C'était fin d'après-midi, la lumière obliquait à travers les hautes fenêtres en faisceaux dorés qui dansaient sur l'espace encombré. Des toiles s'appuyaient contre les murs, des cadres à demi restaurés accumulaient la poussière, et là, sur l'établi central, trônait la troisième installation de miroirs – un immense panneau de verre ancien, gravé de filigranes d'argent intricés, sa surface marquée de fissures capillaires qui attiraient l'œil comme des veines d'éclair. Moi, Theo Laurent, j'avais passé des semaines à le ramener à la vie, assemblant les éclats avec un soin méticuleux. Mais l'authenticité était son domaine, et elle s'avança vers lui avec la grâce d'une panthère, ses très longs cheveux cendrés blonds oscillant droit dans son dos comme un voile de soie. À 1m75, elle dominait élégamment dans sa robe de soie noire qui épousait sa grande silhouette élancée, le tissu murmurant contre sa peau claire et pâle. Ces yeux bleu glacier, perçants et inflexibles, scrutèrent le miroir comme s'il renfermait des secrets qu'elle seule pouvait déchiffrer. « Theo », dit-elle, son accent russe enroulant mon nom comme de la fumée, « ce panneau... il est défectueux. La patine ne correspond pas aux bords. » Sa voix...