Le Murmure Nocturne d'Emily dans les Fûts

La lueur tamisée des lanternes de la salle des fûts projetait des ombres vacillantes sur la peau de porcelaine claire d'Emily Thompson tandis qu'elle se penchait sur un énorme fût de chêne, sa queue de cheval rouge cascadant comme une rivière de feu dans son dos. Ces yeux verts se verrouillèrent sur les miens avec une malice joueuse, ses lèvres pulpeuses s'incurvant en un sourire taquin qui promettait que le millésime de la nuit aurait un goût encore plus sucré sur sa peau. Je savais que la faire entrer en douce dans la cave secrète de mon rival était imprudent, mais la chaleur qui montait entre nous valait tous les risques de l'ombre. Je ne m'attendais pas à ce qu'Emily morde à l'hameçon si hardiment. Après cette rencontre électrique dans la salle de dégustation de Napa, je lui avais glissé un mot sur une dégustation privée à minuit dans le vignoble de mon rival – les vieux fûts du domaine Hale, oubliés et prêts à être redécouverts. Rival ou pas, ces caves recelaient des secrets qu'il valait la peine de partager avec elle. Quand son texto vibra dans l'obscurité – « Rejoins-moi à la porte latérale. Ne fais pas attendre une fille » – mon cœur cogna contre mes côtes comme un bouchon qui saute. Elle glissa dans les ombres comme si elle y appartenait, sa silhouette aux courbes généreuses moulée par un chemisier blanc serré et une jupe noire courte qui balançait à chaque pas. Cette queue de cheval rouge se balançait derrière elle, mi-longueur du dos et captant la lumière de lune filtrant à travers les vignes. « Marcus Hale », murmura-t-elle, ses yeux verts pétillant dans la faible lumière tandis qu'elle se pressait contre moi, un léger parfum de vanille et de raisins écrasés s'accrochant à sa...