Le Murmure d'Alice dans l'Alcôve du Mixer

Le palazzo vibrait du bourdonnement bas des voix, les verres en cristal tintant comme des étoiles lointaines dans le ciel nocturne. L'air était épais du parfum de fragrances coûteuses se mêlant à la morsure nette du prosecco et aux faibles traces de fumée de cigare venant de la terrasse au-delà. Les sols en marbre luisaient sous l'éclat des lustres dégoulinant de cristal, projetant des arcs-en-ciel fracturés sur les murs ornés de fresques de la Renaissance qui semblaient observer la fête avec une indifférence intemporelle. Je me tenais près du bord de la grande salle, un verre de prosecco à la main, les bulles chatouillant ma langue tandis que je le faisais tourner distraitement, mon esprit vagabondant au milieu des obligations de la soirée. Le mixer de presse pour le concours de mannequins était une obligation scintillante, remplie de visages ambitieux et d'appareils photo clignotants, mais rien ne m'avait ému jusqu'à cet instant où je l'ai vue — Alice Bianchi, cette vision d'allure confiante avec son afro volumineux caramel cascadant en vagues sauvages et indomptées sur sa peau de porcelaine. Sa présence tranchait la foule comme une lame de lumière, chaque mèche de ses cheveux captant la lumière en un halo de tons chauds et terreux qui suppliaient d'être touchés, d'être emmêlés dans des doigts désespérés d'en avoir plus. Ses yeux vert jade croisèrent les miens de l'autre côté de la pièce, une étincelle joueuse allumant quelque chose de primal en moi, une faim profonde et viscérale qui se lovait bas dans mon ventre et faisait serrer ma prise sur la tige de mon verre. Je pouvais presque sentir la chaleur de son regard, sondant, taquinant, comme si elle connaissait exactement les pensées qui filaient dans mon esprit — la façon dont j'imaginais écarter ces couches de retenue pour trouver le...