Le Murmure Après-Heures de Fitri

Les portes de la bibliothèque étaient fermées depuis longtemps, mais je ne pouvais pas m'empêcher de revenir. Chaque nuit depuis une semaine, je me retrouvais à traîner dans ces halls sacrés bien après que le dernier visiteur ait traîné des pieds pour sortir, ma soi-disant recherche sur le mysticisme javanais ancien servant d'alibi parfait à ce qui me ramenait vraiment : elle. Fitri Gunawan se déplaçait comme une ombre parmi les rayonnages imposants de la salle du fond, ses longs cheveux châtain foncé lisses et séparés au milieu, captant la faible lueur d'une lampe de bureau. Les mèches ondulaient doucement à chaque mouvement précis, encadrant son visage d'une façon qui me serrait la poitrine de désir. À vingt ans, avec cette peau tannée chaude et ce corps svelte de 1m68, elle incarnait une grâce tranquille qui me ramenait nuit après nuit sous prétexte de recherche. Sa présence était magnétique, une séduction sereine qui contrastait avec le tourbillon chaotique de pensées qu'elle faisait naître en moi — des pensées sur ce qui se cachait sous cette chemise blanche impeccable, sur la douceur de sa peau contre la mienne. Ce soir, j'avais oublié mon rouleau de textes javanais anciens — du moins je me le disais. En vérité, l'oubli était délibéré, un stratagème subconscient pour prolonger ces moments volés dans son orbite. Alors qu'elle tendait la main vers une étagère haute, sa chemise blanche se tendait sur sa poitrine moyenne, et ses yeux marron foncé croisaient les miens par-dessus son épaule. Le tissu se tendait juste assez pour laisser deviner les courbes dessous, envoyant une vague de chaleur en moi. Il y avait une étincelle là, subtile mais indéniable, un sourire décontracté sur ses lèvres qui disait qu'elle savait exactement pourquoi j'étais revenu. Ce sourire, nonchalant mais complice, me déstabilisait ; il...