Le Mijotage des Conséquences de Bunga

Le dernier invité avait à peine franchi la porte que je croisai le regard de Bunga de l'autre côté de la pièce, l'écho faible de leurs rires flottant encore dans l'air comme une mélodie qui s'estompe. Le clic subtil du loquet sembla nous sceller dans ce monde privé, le silence soudain amplifiant le bourdonnement distant de la ville dehors par ses fenêtres. Elle essuyait le comptoir dans son petit coin traiteur, ce doux bandeau bohème tressé retenant ses longs cheveux caramel, des mèches s'échappant pour encadrer son visage hâlé chaleureux, captant la lueur douce des lanternes qu'elle avait suspendues plus tôt. Chaque passage de son chiffon était délibéré, ses bras minces bougeant avec un rythme qui parlait de décompression après des heures d'accueil, le faible parfum de citronnelle et de curcuma persistant des plateaux qu'elle avait préparés. Ses yeux verts retinrent les miens un battement de trop, un accusé de réception silencieux de la tension qui avait mijoté toute la soirée, montant comme la vapeur des casseroles qu'elle avait surveillées. Je l'avais sentie dans chaque regard volé pendant qu'on servait ses saveurs balinaises exquises — petite réunion d'amis, les brochettes de satay luisantes de sauce aux cacahuètes, le gado-gado vibrant arrachant des murmures d'émerveillement — mais maintenant, avec la maison vidée, ce courant sous-jacent surgit en avant. J'avais aidé pour l'événement, allant chercher des ingrédients dans sa réserve, ajustant la flamme sous les woks comme elle le dirigeait avec ses commandes douces, notre proximité allumant quelque chose d'électrique au milieu du chaos. Mais maintenant, seuls, l'air s'alourdit, chargé de l'arôme des épices et de la chaleur rayonnant de son corps à travers l'espace. Mon cœur battait régulièrement, un tambour d'anticipation, tandis que les souvenirs de nos récents flirts envahissaient mon esprit — effleurements de mains pendant les préparations, son rire...