Le Masque de Tara Se Fissure Sous le Regard

L'air du soir était frais et vif contre ma peau tandis que je me tenais devant la porte de Tara, les sacs de plats à emporter chauds dans mes mains, leur papier crissant doucement à chaque mouvement nerveux de mon poids, le cœur battant plus fort qu'il ne devrait pour un simple dîner. J'avais regardé la fin de son stream sur mon téléphone en venant, hypnotisé par ce charme spirituel qui captivait des milliers en ligne, son rire résonnant dans les haut-parleurs comme l'appel d'une sirène, mais ce soir, je la voulais pour moi tout seul, sans chat qui défile sans fin, sans émojis qui illuminent l'écran—juste nous, crus et sans filtre. Le bourdonnement lointain de la circulation citadine vibrait au loin, mais ici, dans le couloir tranquille de son immeuble, mon pouls cognait plus fort, un battement de tambour d'anticipation mêlé à la peur que ça puisse briser l'équilibre fragile qu'on avait maintenu pendant des mois. Amitié saupoudrée de flirt, textos tardifs qui dansaient au bord de plus. Et si ce soir on franchissait la ligne ? Je levai la main pour frapper, hésitant alors que les souvenirs m'envahissaient : sa voix dans mes écouteurs pendant les longues nuits de boulot, cet accent irlandais qui enroulait des blagues me laissant sourire seul dans le noir. La porte s'ouvrit avant que mes phalanges ne touchent le bois, et elle était là, encore rayonnante de la lumière éthérée de l'écran qui se déversait de son appartement derrière elle, la nimbant d'un halo doux. Ses victory rolls rouge foncé étaient légèrement ébouriffés, quelques mèches rebelles bouclant contre sa joue claire et constellée de taches de rousseur, comme si l'énergie de la performance avait laissé sa marque même dans son décompression privée. Ses yeux bleus s'écarquillèrent de surprise, encadrant des iris comme des...