Le Goût Crépusculaire de Giorgia

La bibliothèque de la villa nous enveloppait comme un suaire de velours après minuit, l'odeur lourde du cuir vieilli et des bougies à la cire d'abeille imprégnant l'air, se mêlant à la trace légère et enivrante du parfum de Giorgia — jasmin et quelque chose de plus sombre, plus primal — qui s'accrochait à l'immobilité. Les bougies projetaient des ombres dansantes sur les anciens tomes reliés en cuir, leurs dos dorés à l'or fin murmurant des secrets d'époques oubliées, traçant des motifs allongés qui dansaient comme des amants sur les murs lambrissés de noyer sombre. J'entendais le doux crépitement des flammes, le soupir lointain du vent à travers les jardins de la villa, chaque son amplifié dans le silence qui nous enveloppait. Giorgia Mancini se tenait là, ses ondulations châtain clair encadrant ces yeux bleu clair perçants, un demi-sourire taquinant ses lèvres charnues, sa posture irradiant une confiance tranquille qui faisait accélérer mon pouls. Dans mon esprit, je revivais le moment où elle était arrivée plus tôt dans la soirée, ses talons claquant doucement sur les sols de marbre, attirée par mon invitation, ignorant — ou peut-être pleinement consciente — du courant sous-jacent qui nous attirait l'un vers l'autre. Je l'avais invitée pour ce que j'appelais notre « premier croquis rituel » — un prétexte pour l'attirer plus près, pour laisser mon regard s'attarder sur la courbe délicate de son cou, où un collier de perles unique reposait comme une promesse contre sa peau claire. Mes doigts me démangeaient de l'envie de la croquer, oui, mais plus encore de la cartographier au toucher, de capturer le subtil jeu de lumière sur sa clavicule qui hantait maintenant mes pensées. Ambitieuse comme elle l'était, elle avait vu clair dans mon jeu, pourtant elle était entrée dans la lumière quand même, ses yeux...