Le Gardien du Seuil de Lily

La pluie martelait le toit carrelé du pavillon comme mille doigts impatients, rendant l'air épais avec l'odeur de terre mouillée et de jasmin en fleur, un mélange capiteux qui s'infiltrait dans mes poumons et réveillait quelque chose de primal en moi. Chaque goutte frappait avec une fureur implacable, battant un rythme qui s'accordait à la pulsation accélérée dans mes veines, le pétrichor terreux se mêlant aux notes florales sucrées pour créer un voile enivrant. Je montai sur la véranda, secouant les gouttes de ma veste, l'eau froide ruisselant sur le tissu en filets qui refroidissaient ma peau même si l'anticipation me réchauffait de l'intérieur. Et elle était là — Lily Chen, ses micro-tresses roses relevées en un chignon lâche qui laissait quelques mèches danser librement dans le vent, captant la faible lumière de la lanterne comme des fils de sucre filé. À vingt ans, elle était une vision de malice ludique enveloppée dans une peau de porcelaine claire, ses yeux marron foncé pétillants de cette lumière douce et taquine qui m'avait attiré ici depuis l'autre bout de la ville, une attraction magnétique à laquelle je ne pouvais résister. Elle portait un qipao traditionnel, la soie collant légèrement à cause de la brume, le tissu rouge brodé de dragons dorés qui semblaient se tordre à chacun de ses mouvements, leurs écailles scintillant à chaque subtil déplacement de son corps. « Hao Ren, gardien du seuil », dit-elle avec un gloussement, son petit corps mince s'appuyant contre un pilier de bois, des brochettes de tanghulu luisant de bonbon dans sa main, le glaçage collant reflétant les éclairs de l'orage comme des bijoux. Quelque chose dans sa voix, cet accent doux promettant folklore et secrets, m'agitait plus profondément que l'orage dehors, envoyant un frisson le long de ma colonne qui n'avait rien à...